有一把木剑

插在时光的阴影里。

没有锋刃，剑尖已迟钝，

苍老的剑身倒影着

日出日落的颜色。

你知道，你应该用双手抓住剑柄，

将它拔出剑鞘，劈砍向你伸出的触手。

..

可我偏爱另一种玩具，

——枪，在火花闪烁的时候，

它说它认出了我们走过的路，

在粗粝的沙子中扯出一串

悠长的日子，仿佛刻在血液里，

催促且驱赶着我们，

去到了更远的更深沉的地点。

..

是的，木剑和火药枪

在阁楼的角落里慢慢腐朽，

在父亲和母亲一声声的责骂声中，

它们安静地，不敢发出任何响动，

只有偶尔，它们会从墙壁裂开的缝隙里

探出头，向我们微笑，然后死去，

和我们的童年一起。